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La parte de adelante

Sigo pagando

-a plazos-

La Prostituta
Madre de la verdad
Hija,
del complejo que te impuso
la mujer que se acostó
en la cama contigua
con cada uno de tus miedos.
Sigo pagando
“de a poquito”
La Puta
que te lamió los intestinos
llenos de ausencia.
Que te preguntó
qué movimiento
te colocaba más
para provocarse la muerte.
Y sigo siendo esa, llave
de lo que no puedo liberarte
ni yo
ni La Paz psiquiátrica
de la habitación blanca.
Esta no es mi lucha,
yo ardo por mis países
me incinero por mi clase
que no son pocos mis combates:
les faltaba infancia
ahora son
calaveras
llenas de varices moradas
de raíces que
sin Neruda
vuelan y vuelven
-asesinato que cometiste,
con la mujer que prefería moneda
a carencia-
vuelan y vuelven
a la tierra.

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